como se o mundo
fosse a Odisseia de Homero
escrevo esse verso
sonhando ser seu
para guardar seu céu

(A)narquico

anarquicamente 
escrevi um poema
era imenso
cheio de palavras de ordem
desordenando toda ordem.
era
foi
e talvez será
organizadamente
desorganizado
espontaneamente
autônomo
e se foi.

Violência

Nessa minha gana
ainda que insana
de escrever poesia

o lápis é o fuzil
que o policial nem
consta revistar

o papel
que não é flagrante
escrevo constante
os tombos
que a vida nos da

e pode vim Policia, BOPE
milico de rabecão
esses versos
que escrevo aqui
é pra fazer Revolução.

sal da terra

                                             ( não tenho certeza, mas acho que é Bansky)

desterrado
da própria terra.

oriente medo.
média preocupação
estrangeira,
mede o  comportamento
dos imigrantes,
ideia de idade média.

separam os corpos em fronteiras,
dividem os socos que tomamos nas trincheiras
e a gente? a gente assiste.
assiste do Datena
mais um preto pobre periférico morto
e o povo aplaude
mais um preto pobre periférico morto
e o povo aplaude.

mas chora a morte do menino morto na fronteira.
- era tão lindo, roupinha vermelha, pele branquinha.
- ( malditos vermelhos! que morram todos!)

desterrados
Da própria terra.
do Capão ao Afeganistão
a massa segue sendo amassa...da.

div(ar)gando

Ainda bem que estou vivo
pelo menos por mais um dia vejo seu sorriso
pressinto o suspiro quando você chega e sinto
sinto  muito,
quando você sai e levas consigo o que ainda não consigo expressar

Ando pela rua procurando o que só acho contigo,
em pileques e fumaças a desgraça que a cara não consegue esconder
meus pensamentos remoem trairás  me levam sempre a você,
O tempo passa (ou tenta passar) a perna enquanto espero o sono chegar e passar.
Sopro na rua uma gaita triste, todos me olham, mas não vê,o que eu não consigo esconder,
do outro lado da rua mais um mendigo que o gringo nem ousa olhar,
e tira fotos para um dia alguém mostrar, um tipo de safári, que busca aqui encontrar.

Ainda bem que estou vivo e você está comigo, não aqui, não hoje, mas comigo
o cheiro da fumaça me embriaga, você me abraça, a calçada da praça cheia de corpos vazios
enquanto o pavio pronto para estourar não estoura, a televisão monta a sua versão
que mais consegue complicar e comprar a população que nada tem a vender,
a não ser sua força de trabalho, que ainda tentam privatizar,
o menino no farol que pede trocados nos carros e recebe gestos negativos pelo vidro claro,
o fone de ouvido abafa o choro da criança que passa no colo da mãe sem esperança,
o mundo com sua deselegância , sua ganancia e tudo que não nos deixa viver,
paro e respiro pela megalópole mais desigual da América latina a retina perplexa me vem a visão de você.
 Ainda bem que estou vivo e consigo lembrar do seu sorriso.

saludos

Quando fui apresentado
ao fardo sujo da cidade
você me fazia alarde

Erguíamos as taças,
e qualquer praça
 era graça para
a gente celebrar

quando o marxismo
deixou de ser só mais um `”ismo”,
era você ainda que mostrava
alguns caminhos

ai veio o Partido
separando e repartindo
ensinando e desconstruindo
tudo que já havia aprendido

Hoje ,quase casado
e sonhando com  filhos
ainda que distante ,
estou sempre contigo, amigo.

estações

seus olhos verão
que o brilho não cansa de irradiar
boca de paixão
de uma primavera
floreadas de cores,
onde as dores
não ousam avançar

de inverno a outono
de primavera a verão
nenhuma estação
acompanha o " tun tun"
que você provoca
 no meu coração.

( Loreto,Thiago - 22/05/15)